Viajar solo debería hacerse al amparo de esas dos corrientes salvajes que nunca nos fue dado gobernar: curiosidad y memoria. Y hacerlo como un iceberg, frágil, invulnerable, solo atento a los quejidos de la propia estructura. A su roce tan pausado en el agua, a esos lamentos de sus placas quebradas al desplomarse sin aviso. TambieŽn al azul de su interior, su triste corazón de luz, deriva y sueño. Sin programas ni horarios. Y que suceda cada día porque es inevitable ceder y abandonarse al camino y sus recodos, a los encuentros azarosos, esos suaves promontorios abiertos al paisaje de acogedoras sombras, donde merecerᎠla pena detenerse en silencio y sentir como el viento lo cruza y preña de olores y promesas distantes. Un dejarse ir en calma y al final, siempre supimos que sería asíŽ, acabar diluidos en esas mismas aguas que nos arrastraron para ser en otros. Solo eso es viaje.
Una reflexión sobre el hecho de viajar y la lectura, tal vez la misma cosa.
Un viaje interior sin rumbo fijo por un paisaje tan físico como emocional, en compañía de ficciones y libros; una divagación sobre la escritura y sus mitos, la memoria y la música entre besos y tumbas, cuyo destino no podría ser otro que llegar a encontrarse.