Poco se habla del premeditado asesinato de los cisnes en la poesía.Desde que aquel poeta nos instó a que le torciéramos
el cuello, lapoesía española ?también la americana? se ha convertido en uninexpugnable cementerio de cisnes. Veo
pasar sus espumosasausencias por tantos versos y me digo: ¡qué cisne tan hermoso cabríaen esta metáfora! Pero dentro
de mí ha crecido otra asesina.Intento modelar mi propia poesía, cortarle las alas y retorcerle elcuello para parecerme
a los poetas de hoy. Y, sin pretenderlo,olvido la noche. Ahora se me ocurre que la historia de la noche, laverdadera
historia, solo se puede contar desde un interior quenadie salvo tú conoce. Una historia que cabe en una caja de
música, en un pequeño vals vienés, en las alas azules de un ave de luna. Todo comienza y termina en la memoria. Hay
que resucitar al cisne,devolverlo a la vida para no olvidar la noche. Y no cortar másalas.
No cortar más alas.