LA LLAMA DESNUDA

Hay llamas que nunca cesan de arder, y jamás se consumen. Vivos fuegos radiantes a los que aproximarse descalzo, o con sandalias, o con zapatos recién limpios, pero cuidando la huella que se deja en la ladera.
¿Y cómo es que arde ese fuego, si en su centro mana una fuente de agua, y así entre las llamas se abren paso y fluyen ríos también vivos que van a dar en la mar, para allí embarcarse en la orilla y remar mar adentro, por si Ulises no estuviera del todo equivocado y el Amor nos aguardara en Galilea?
Hablaba Chesterton de la sabiduría paradójica del cristianismo, como defendía quitarse el sombrero al entrar en la iglesia, pero no la cabeza.
Estos papeles de Semana Santa auscultan España, Andalucía y fundamentalmente Málaga, a propósito de aquella historia que no empezó en Jerusalén, sino en un cuarto de Nazaret en el que una muchacha aceptaba dar carne a lo inconcebible. Y si, por aquel favor, el Verbo elevó a aquella mujer sobre todos los reinados, el autor de este libro se propone algo galácticamente más minúsculo: dar razón enamorada de la Semana Santa que ha vivido. La que ha sentido. La que ha pensado, pero, sobre todo, la que ha compartido. Permaneced en mi amor. Lo demás es sólo una notilla de página a esa sentencia, ese versículo que lo sabe, sabe a beso. A lo único que, en
Semana Santa y siempre, merece ser dicho y vivido: Amor antes, Amor durante, Amor después. Amor concibe, Amor dirige, Amor fundamenta.
La llama desnuda.