Las páginas de Almario se convierten en un espejo o en los despojos del que lo lee, las cicatrices de algunas heridas palpitan sin que lleguemos a acariciarlas y entonces hay algo en nosotros que se cura. A veces solo es necesario poner un nombre a ese algo que no logramos definir. El silencio, quizás. O la huella de la nostalgia. La alegre melancolía, o la resignación. La magia o el insomnio, la familia o el adiós. Todas las palabras. O solo las que el alma reconoce como suyas. Las que conmueven y agitan. Las que vomitamos aun sabiendo que nunca nos vaciarán del todo. Esas palabras.

La magia de Almario radica en cómo nos deja después del zarandeo de su lectura. Solos y desorientados. Con nuestro nombre olvidado o perdido entre sus cuentos. Sin respuestas. Quizá solo se trate de eso, de llegar hasta el final para que empecemos a cambiar las preguntas.