Indianápolis es un libro de carreteras previsiblemente indiscreto y a veces inoportuno, cargado de agudeza y humor, desopilante e inteligente. Y también, por cierto, muchas otras cosas. Andy Chango recorre 8.836 kilómetros, se detiene en veintisiete pueblos, viaja durante un mes en casa rodante, avión, autos de alquiler y micros. Intenta tomar contacto con habitantes originarios y recopilar historias curiosas con un espíritu darwiniano, marciano, de capitalino que sale a las provincias por primera vez. Y mientras se obsesiona con su tarea se le presentan recuerdos aleatorios desparramados en distintos puntos del globo.

¿Ovnis? Sí, hay ovnis. ¿Chamanes y ayahuasca? Sí, también hay. ¿Esturiones, boy scouts, mesas de ping-pong en muebles victorianos? ¡Claro que sí! ¿Adicciones, bodegas, termas y burbujas? Por supuesto. Y también carnavales, costa atlántica y montañas, estrellas y asteroides, baqueanos, recepcionistas, dulzura y cinismo, tristeza sin fin, fogonazos de alegría, desesperación, verano en su esplendor.

El rally lleva a veces la velocidad de un rayo y otras, la del trote de un caballo pasado el mediodía. La aventura manda. Atrapa. Elige su cadencia. A lo largo de todo el camino, el autor no puede dejar de observar el penoso papel que la iglesia, la policía, la contaminación, los próceres, los políticos, la telefonía móvil, el fútbol y el amor ocupan en nuestras vidas.