Murieron nuestros padres o abuelos o hermanos y estaŽ claro que moriremos nosotros tambieŽn, cada cual de lo suyo, de rabia, de asco, de no tener dinero para seguir viviendo, de agotamiento, de las viejas siete plagas o de alguna de las miles que bullen en lo profundo de las selvas o en laboratorios criminales de uŽltima generacioŽn –que siŽ, que de acuerdo, que tambieŽn somos conspiranoicos– porque aquiŽ, en esta tierra de CaiŽn, lo que cuenta son mis muertos y tus muertos, esos que estaŽn siempre en el aire, haya pasado el tiempo que haya pasado, que eso es lo de menos, mi bandera y la tuya, mi templo y tu taberna, mi informacioŽn y la tuya, mi hoz y tu navaja, mi garrota y la tuya, mi pistola y la tuya, mi sima y la tuya, mi paiŽs y el tuyo, por mucho la geografiŽa sea la misma… y asiŽ hasta nadie sabe cuaŽndo, hasta el fin de los tiempos probablemente. En la patria de CaiŽn estamos, mejor no olvidarlo. En nuestro escenario, la cainina flota en el aire como una niebla espesa y embriagadora…